>>/5145/
Ну вот. Заканчивается сороковой день рождения — чорд, это даже звучит как-то похоронно — и восемьдесят девятый день с первой таблетки фемостона.
Не люблю праздники. Особенно сильно чувствую одиночество ебаное, а тут ещё цифра такая красивая.
А мне, может, хочется, чтобы среди бела дня в офис курьер принёс корзину цветов и вручил прямо в опенспейсе!
Зарыться в них носом на глазах у офигевших коллег, прошептать: "Ой, дура-а-а-а-ак..." — бережно поставить на стол и убежать курить и плакать)